(Abril de 2009)
La enfermedad y muerte de Nicolás tuvieron lugar cuando estábamos preparando el número 23 de Pensamiento de los Confines. La ineficacia de los tratamientos médicos y el precipitado desenlace de su enfermedad dieron lugar a una interrupción del trabajo sobre la revista. Nicolás falleció el 9 de octubre. En la víspera nos reunimos con él alrededor de una inminencia que no sabíamos o no queríamos saber.
Nos recordó una deuda con nuestro propio Esculapio, una deuda de Confines. Intentamos proseguir casi sin pausa la edición de la revista, con la voluntad de que este trabajo tan importante para nosotros fuera al menos esa senda por la que transitábamos tanto mientras estuvimos juntos –aquellos breves meses–, como cuando Nicolás nos dejó.
Quienes tenían en curso sus artículos comprometidos con la revista vivieron circunstancias similares a las nuestras. Interrumpieron sus trabajos, y los retomaron a nuestra solicitud, como una forma de elaborar el duelo. Vivimos la preparación de la revista, su edición, su entrega a la impresión, como parte del duelo. Fue así que optamos por reunir la siguiente serie de “Ensayos en duelo”. Escrituras acontecidas con motivo de la sepultura de Nicolás, palabras ocasionadas cuando estábamos juntos hace tan poco tiempo, palabras motivadas e inspiradas por su enfermedad y muerte, palabras acordadas con él para ese número que no pudo llevarse a cabo, y que ahora ven la luz atravesadas por su desaparición. Eduardo Grüner nos acercó un trabajo inédito de Nicolás, destinado para una edición de CLACSO. En cada uno de los escritos que reunimos bajo la impronta del duelo se perciben marcas más notorias, más directas o más latentes. Al menos uno de ellos es anterior a estos momentos tristes, y lo incluimos como memoria. Hemos compartido tantos años de convivencia en la conversación y el trabajo... No estábamos preparados para prescindir de Nicolás. Duplicamos el presente número 23/24 también como parte del duelo, como forma de establecer respecto de la revista el lugar y el tiempo para la penosa labor que acontece cuando nos quedamos más solos, cuando quienes nos han acompañado ya no están ni estarán más con nosotros.
El próximo número 25 que habremos de preparar en los próximos meses será el modo en que alentaremos la prosecución de nuestra conversación interminable, como Nicolás sabría y esperaría que hiciéramos.
Ensayos en duelo
Memoria y revolución, Nicolás Casullo
Para una despedida de Nicolás Casullo, Alejandro Kaufman
Elogio de la amistad (a Nicolás Casullo), Ricardo Forster
Acerca de Las cuestiones de Nicolás Casullo, Matías Bruera
Ontología y enfermedad. Spinoza, la vida y sus desarreglos,
Gregorio Kaminsky
Casullo y el pensamiento rapsódico, Horacio González
Los 80 de Alfonsín. Un recuerdo crítico resumido, Federico Galende
Transmisión, tradición: entre el equívoco y la incomodidad,
Ricardo Forster
La angustia como afección anticapitalista, Marcelo Percia
En el presente, María Pía López
¿Nostalgia del presente?, Verónica Gago y Diego Sztulwark
Elogio (no del todo en broma) de lo prohibido, Eduardo Grüner
Notas sobre anamnesis argentinas y solución final, Alejandro Kaufman
Cine, milagro, memoria y representación
Milagros del ajuste, Jens Andermann
La ironía política y una imagen de menos. De La historia oficial
a Garage Olimpo, Domin Choi
Hölderlin, traductor
El Sófocles de Hölderlin: la Grecia rediviva, Marcelo G. Burello
“Mucho es lo monstruoso”, Martín Rodríguez Baigorria
Hipótesis de traducción. Cómo mostrar la mano de Hölderlin en las tragedias sofocleas, Tomás J. Bartoletti
Edipo Tirano. Fragmento, Sófocles por Hölderlin
Antígona. Fragmento, Sófocles por Hölderlin
Relatos de la violencia en Brasil
Criminalización y culturalización de la pobreza, João Camillo Penna
Nuevos escritos de las cárceles: un caso. Luiz Alberto Mendes, Memórias de um Sobrevivente,
Márcio Seligmann-Silva
“Esto no es una película, no es una película”, Karl Erik Schøllhammer
Memoria de la dictadura en Caio Fernando Abreu y Luís Fernando Veríssimo, Jaime Ginzburg
Documentos de cultura crítica
Arte y filosofía, Alain Badiou
